Sugara-lhe a última gota de mel. Desvalida, sem cor, molemente como que sem vida ficou ela aberta em flor, estranhamente feliz. O beija-flor voou, satisfeito, feliz também, com gosto de cor e de mel num bico que por isso é quase sagrado. A flor sabia que de alguma maneira, ainda que ficando, ia com ele.
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