03
Ao tirar a calcinha, ele rasga. Puxa com força e rasga. Vai por cima. Ó mãezinha, e agora? Com falta de ar, afogueada, lavada de suor. Reza que fique por isso mesmo.
Chorando, suando, tremendo, o coração tosse no joelho. Ele a beija da cabeça ao pé — mil asas de borboleta à flor da pele. O medo já não é tanto. Ainda bem só aquilo. Perdido nas voltas de sua coxa, beija o umbiguinho.
Deita-se sobre ela — e entra nela. Que dá um berro de agonia: o cigarro aceso na palma da mão. Mas você pára? Nem ele.
04
Só de vê-la — ó doçura do quindim se derretendo sem morder — o arrepio lancinante no céu da boca.
"Ministórias" extraídas do livro "Ah, é?", de Dalton Trevisan.
Na imagem, capas de livrinhos dele. Coleção de bolso. Mundos inimagináveis em cada um deles. Adoooooro!
Tem um filme que sempre quis ver, recente, baseado num clássico da literatura anglofílica, cujo título é nada mais, nada menos que...
ResponderExcluirPERGUNTE AO PÓ.
É como se fosse uma continuação do começo do excelente diálogo que usas como epígrafe.
Quanto ao Trevisan, já fui precipitadamente comparado a ele quando me leram páginas da agenda pessoal(ai, que honra equivocada - risos!), mas só li aqueles contos que me emprestaste num ônibus... me passa mais!
Amo-te!
E desejo...
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