Literatura erótica – uma conversa entre casal numa conversa de uma mulher

Eu descobri todas essas mulheres para você.
Todas essas com as quais você, agora, também vai para a cama.
Delta pubiano. Covinhas. Nádegas. Dobrinhas ondulantes. Pura gostosura, é?
Fui eu quem botou em sua boca todas essas palavras. E mel. Muito mel para adoçar e para lambuzar.
Sacanagens. Leitura que se faz com uma mão só, hein?
Se te apanham com esse aí, disfarçado em desenhos azul-vermelho... No trabalho, você está ferrado: ou tarado ou viado. Não tem outra.
E quanto a elas, ainda dormem comigo. Para sempre vão dormir. Acordam comigo. Andam de ônibus comigo. E quando me apanham a mim com elas em punho, junto, me olham como quem diz: “Essa aí, hein?”. Nem ligo.
Quando é homem deve imaginar: solteira? Deve tocar siririca toda noite. Casada? Tira o couro do marido, coitadinho!
Que pensem o que quiserem.
Estamos nós aqui agora. Nós e mais elas, todas elas esparramadas pela cama. Pois que nem demorou para que você se rendesse, né?
Meio que de fininho, noite dessas, você falou: é só para conhecer...
Depois, a pergunta: “quando você lê literatura erótica, sente vontade de se masturbar?
Riso de quem sabe muito bem o que se queria perguntar mesmo. Meto a mão embaixo do lençol. Compreendo que não errei no que pensei.
Apago a luz do quarto. A da sala, acesa. Gostamos os dois de olhar. O olhar é um hábito. Uma construção.
Depois de tudo, uma certeza: a literatura erótica não é para todos a bíblia nossa de cada dia.
Para mim, o é.
Apaguem suas luzes, por favor, pois que com amor ou sem amor pela literatura erótica, ela bem que foi feita, num bom bocado de vezes, para se ler mesmo com uma só mão.
Se isso a torna menor?
Nunca. Pois que engrandece, e como engrandece a tal literatura do tal tipo. Quer saber? Meta a mão por baixo do lençol e veja se estou mentindo!