Quando o trágico não tem o lirismo de Antônio Carlos Viana (leia-se: uma visita forçada ao hospital João Alves)

Madrugada do dia trinta de maio, o carro apresadamente subia pelos quebra-molas e sacudia o meu corpo e a cabeça rasgada de uma bela moçoila, a madrugada estava fria, assustadora.
Terríveis pensamentos. No balcão burocracia, burocracia, burocracia e o sangue jorrando,jorrando. Local: Hospital, nome do estabelecimento: João Alves.
Lágrimas desesperadas de um homem apaixonado, assustado.
Entregando-se a toda boa sorte e enquanto girava a roda da fortuna eu aguardava impotente, impaciente no suspense, o frio calava.
O corredor se abria a meus olhos, fui convocado e pedaços de pessoas por todos os lados, seios sem vida de uma velha mucha se mostrava num entre abrir de um banheiro, havia dedos espalhados, olhos esbugalhados, ossos expostos ensanguentados, tosses engasgadas, vômitos, desencanto, miséria, fome, tristeza, perda, amontoados de corpos tratados, maltratados,mastigados, abusados, violentados, dores, castigo, culpa, roubo, vísceras, tripas, desespero, desespero, desespero, um homem sem dedo, outro sem alma, uma mulher pálida outra esquálida, objetificados, corpos sem nome, sem dono, jogados, amputados, marcados, capotados, enclausurados no limbo do esquecimento, eram apenas pedaços de vida.
A moçoila foi atendida, costurada, exposta na viela de um corredor onde pessoas gritavam, choravam, clamavam, pediam, sofriam, sangravam e reivindicavam ao leu um espaço de esperança. Enfaixada, com fome, com susto, com medo, com vontade, ainda tinha em sua face a vontade de continuar, eis que vejo uma placa: Capela, mas dentro nenhuma vela, nenhum altar, estava vazia e nem parecia.
Era manhã do dia trinta de maio e voltamos menos para casa.

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