Sobre os rios de negras águas

Tenho as mãos trêmulas de muito frio, muitos cafés e cigarros. E de muita fartura de vida.

Cansam-me os intelectuais. E cada vez mais me encantam os livros.

Sempre gostei dos interlocutores silenciosos, meio mudos. Por esse motivo, tanto falo com portas, janelas, plantas e pássaros. E com os espíritos que quando zombam de mim, ainda assim o fazem em mudo silêncio.

Está frio e ela chega de moto. Usa jeans, casaco e botas. Tira o capacete. Seus cabelos não são longos. Sorri francamente. Também com os olhos. E é bela.

Mergulho em mim e fujo.

Sei que mergulharia em outros lugares, outros rios. Mas o rio, os rios ficam dentro de nós. Acostumamos com suas águas. Ainda que sejam negras. Ainda que sintamos medo. E o meu rio (de medos e de alegrias) não está aqui nesta terra de frio, nem nestes olhos de riso.

E é por isso que eu fujo. Fujo de lá e fujo de cá. E caminho, sozinha, por entre meus mudos interlocutores, a falar e ouvir noutra linguagem que não apenas a verbal.

"Mundo do mortos ou do silenciamento"

Creio, e apenas isso, que ele reverbera em nós vivamente!

Sintonia e sempre:

Antes de ler seu post, Ninete, estava eu a escrever coisas, assim como pequenas explosões, sabe? Que nascem como brotinhos e que ferem carregados de pequenos espinhos. Resolvi não terminá-lo por hora. Segue ...

Que mais eu digo? Bufou de raiva a menina sentada com a bunda apoiada no frio de seu quintal. Que mais eu digo, mamãe? Sobre o que – a mãe questiona sem entender. O que é que eu tenho que escrever aqui ?– apontava para um pequeno caderno azul celeste. Escreva aí que você é feliz. O que é feliz? Feliz.... é quandoo não se é triste. E você é feliz, mamãe?

Ps.: amo a estranheza das coisas que rolam entre todos nós. Sei pode não ter nada a ver, mas... não sei.
xeru.